“还行。”魏北说。他看向沈南逸，这男人依然高大，依然潇洒。
“那副导演是
老师
朋友，听说”辛博欧兴致勃勃地继续开口，却被沈南逸突然打断。
“有什
话以后再说。”沈南逸瞥
眼魏北，终将视线落在稿纸上。
“没事就出去，不要打扰和博欧。”
“去做饭，干你该干事。”
“你那位金主，短时间内应该不会让你好过。”
“需要钱时候，跟叔叔说。”
单伍是这样，他从不问魏北为什，只会在他需要时候给予。他不会过问魏北为何这样选择，只叫他懂得承担后果。
魏北捏着支票，这玩意，第
次如此烫手。真叫人拿不住。
行李放回卧室，魏北照惯例去书房，意思是通知沈南逸，他回来。
冬雨下起来，忽快忽慢。楼下常青藤枯不少，像在生命关头垂死挣扎。魏北立在走廊尽头，光从窗口进去，风也进去，雨也进去。
他看着那些花啊草啊，摧枯拉朽，似场等待冬尽春来殉身大宴。远处是群山连绵，隔着雨帘，倒看不真切。
看不真切也好。反正，魏北二十三。
从那天开始，沈南逸再也没有碰过魏北。
再也。
这栋大房子里布置没有变，地板光洁铮亮，有人定期打扫。其实这般看来，有无魏北，并不重要。
魏北走到书房门前，敲三下。
“进来。”沈南逸声音传来。他在。
魏北有点恍惚，许久不见，听闻其声，好似从个世纪前传来，从很远地方传来。他推门进去时，沈南逸正环着辛博欧腰，两人靠着书桌，阅读他新作。
辛博欧见魏北进门，没有收起笑容。他朝魏北招手，“你回来啦，戏拍得怎样。”
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