有人说他哗众取宠，有人说他平庸。
他也不再唱自己
故事情绪。
最后有
属于宁荒音乐，那冰冷怪诞、仿佛冷眼旁观叙述者音乐。
而距离最初那
首唱着无人可言玲珑八面。
已经过许久。
那位音乐人沉默许久，打量他衣着，打量他急切神色。
最后摇摇头，说：“
见过程忻然。”
“们合作过，之间并没有恩怨。”
“这话也别再说。”
“你……只会让自己吃亏。”
城市是陌生，希望是陌生。
但失望是相同。
他弹首歌。
那位音乐人让他重复弹两次，最后却语重心长地对他说：
“你很有天赋，但路不要走窄，乐坛有个程忻然就够。”
警察问他为什
打架，他什也说不出来，半晌说，心情不好。
——警察教育他很久。
出警局，他攥着草稿，在酒吧街后巷里看又看。
不是没联系过媒体。
不是没试着把真话说出来过。
“什玩意，连模仿都不会，这还出来驻唱。”
“就是火半边天那首，程忻然那首——”
他沉默收拾起自己吉他。
那人也是烂醉，拉着他手腕，大着舌头，说：“教你，你学，你好、好好模仿，细细品味。”
他把人撂倒在地上。
他确步步走出来。
但确也不再抱有任何期望，期望别人相信他。
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这些记忆太真切。
他咬着牙沉默许久，鞠躬说：“谢谢老师。”
他真话，又次杳无音讯。
他跌跌撞撞探索许久，他重新学着写歌，从乐理学起，从传遍大街小巷口水歌开始思考，用整整两年功夫，换种截然不同风格。
既能让市场接受，又能让自己接受。
中间他签下唱片公司，写下无数探索之中失败作。
“他风格太独特，你模仿他，眼就能看出来，做得再好，也只是复制品。”
模仿。
又是这个词。
他忍不住说实话。
他第次说话说得这样急切，这样笨拙，仿佛许久不曾有人听他说话，上句还吞在舌尖，下句就要急忙忙吐出来。
只是切都如同泥牛入海，被吞没得无声讯。
“这歌是写。”
他皱着眉，低声喃喃。
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再后来他喜欢音乐人组建音乐工作室，他坐天夜火车去应聘。
半晌声音低哑，说：“模仿你大爷。”
“这他妈是老子写。”
那人听都懒得听，分辨也分辨不清，只边抡拳头，边说，对对对，是你写，是你写给你大爷。
就这样打起来。
进警局。
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